Buscar este blog

lunes, 3 de noviembre de 2014

De vez en cuando un poema...



Noche de Ayotzinapa



Que no amanezca ya

Si ha de persistir la ausencia, si se clavarán las uñas del silencio
en el pecho de la verdad, para aferrarse a esta larga noche, que no amanezca

Hágase eterna la oscuridad
como la noche de Ayotzinapa
Mientras el trago amargo de la vergüenza
siga atravesado en tantas gargantas, mudas
de frío y de miedo

Que no amanezca
Si no han de volver a sentarse en la plaza
a besar a la abuela
a compartir la tortilla, a fumar escondidos
a cantarle a la luna, a cruzar el zaguán y dejar los cuadernos
donde mejor se olviden
Si no volverán a besar sin piedad
y a volar con los dedos, si no han de volver a volver
tan vivos como se los llevaron
que tampoco vuelva el sol
                        si está pensando en volver
                                                                       sin ellos.




miércoles, 11 de junio de 2014

Papeles Viejos...


Más que del baúl de los recuerdos, lo que sigue (una especie de primer ejercicio autobiográfico hecho poco antes de cumplir los 30 años) se rescata del fondo de una pésima buena memoria, tras la extensa cita que del texto hiciera el escritor, periodista, pescador y hermano Eduardo Rothe, en su artículo "De zurda: Maradona, Telesur y Miguel Varela" ( http://www.aporrea.org/actualidad/a189630.html ). Cita hecha no por lo que se cuenta en cierto punto del texto, respecto a mi encuentro con el genio y los anzuelos de este amigo en Macuro, por allá por 1996; si no por el hermoso motivo de contar entre los nuestros a un vedadero milagro nuestroamericano, que bien representa este despertar y renacer de nuestros pueblos: Diego Armando Maradona (el D10S de fútbol). Publico aquí el texto completo a sugerencia de amigas y amigos, tras leer el texto de Rothe:




Desandanzas

(Primer asomo de mala memoria)


N

ací en 1976 con el mundo batido entre grandes resacas. El pueblo latinoamericano padecía el ratón moral tras la fiesta de sangre y horror que tres años atrás el fascismo había montado en Chile. Otra resaca era la que dejó la ebriedad cansada de los pequeños, cuando les tocó celebrar, casi sin fuerzas, pero en pie todavía, la retirada de las tropas norteamericanas de Vietnam. En todo caso, Venezuela vivía su propia resaca: la de la Nacionalización. Todo era posible y el futuro era un cheque en blanco del que mi generación vería sólo el recuerdo, en las caras nostálgicas de padres y abuelos al hablar de esa vaina que se llamó la Venezuela Saudita.



Creo que la gente sentía que algo bueno todavía podía pasar. Que todavía los pequeños podían ganar la guerra, como en la película de George Lucas que se estrenó dos años después de que nací. Fito Páez lo dice mejor en una canción en la que hablaba de los comienzos de los años 80: “estaban altas las defensas, no se comía tanta mierda[1]”. Cuando tuve más o menos claro lo que era una generación, en mi país, ñángaras, adecos y derechistas más ortodoxos parecían estar de acuerdo al hablar de “la generación boba”. Más tarde importaríamos el término “generación X”, y de un tiempo para acá, cada cinco minutos se gesta un nuevo término generacional en las salas de redacción de periódicos y televisoras o en la afiebrada cabeza de algún filósofo de salón.



De manera que entre defensas que empezaban a caer y generaciones que no sabían como llamarse (pero que se empeñaban en llamarse de algún modo, como mendigando identidad), vine a nacer una buena tarde de abril de 1976. Declinaba el sol del día veinticuatro, del cuarto mes del calendario, en la ciudad de Cumaná, y una primeriza rendía su vientre al filo del bisturí, después de más de doce horas de labor. Así que podría decirse -por haber nacido en Cumaná, ciudad que espera por algo, que parece no recordar qué es, desde hace tantos siglos; en el año 76, clímax de un falso bienestar que tapaba nuestras más hondas miserias, al amparo de un sol que languidecía, y tras un largo trabajo de parto que empezaba a desesperar a todos-  que desde el principio soy un hijo de la espera y de la decepción.



El país no saldría de una desilusión para entrar en otra en los años en que me tocó crecer. El viernes negro, Cantaura, RECADI, Blanca, Jaime y Cili, El Amparo, el paquete, febrero del 89, las privatizaciones, el tan mentado fracaso del estado, el fracaso de los partidos, el fracaso de la salud, el fracaso de los sindicatos, el fracaso de la educación, el fracaso de los fracasos, y después el “estamos mal, pero vamos bien” que terminó con la pérdida de conquistas laborales que han costado mierda, sudor y sangre a tanta gente durante tantos años. La vaina estaba tan jodida que resultaba un atractivo turístico nacional cualquier empresa que funcionara (por cierto, todas del Estado que se empeñaron en venderme como fracasado); y lo más triste es que cuando cualquier pendejo se bajaba del Metro de Caracas, o salía de Gurí o de cualquier campamento o parque administrado por PDVSA, reiteraba el fracaso de todos al usar el cliché más güevón del que he tenido noticia: “Si hasta parece que uno no estuviera en Venezuela”.



Lo bueno de vivir rodeado de decepciones es que los más pequeños milagros cobran la grandeza de las maravillas. Tal vez por ello nunca pude dejar de querer ser poeta desde que escuché a mi madre declamarnos (a mi hermano Juan y a mí) en la cama la poesía de Andrés Eloy; cotidiana costumbre que germinó en el milagro, más cotidiano aún, de trocar versos en besos, pan y agua dulce. Ni hablar de ver a un pescado saltar del bote al agua en la venta de pescado fresco (el más fresco del mundo) de la Avenida Perimetral. Desde ese día supe, que hasta en el último instante todo podía volver a empezar, porque hasta en ese último instante, el del último aliento, el del último rayo de sol, el del último empujón de la marea, hasta en ese último segundo, todo es posible, porque ser posible es la única garantía que nos da la vida. Fue así como entendí las maravillas que me rodeaban cada día, desde niño y hasta hoy: Lola y su pregón que atravesaba muros, despertaba muertos, levantaba pajaritos de sus nidos y hacía callar a los perros; el enano del tamarindo cuatricentenario o el tamarindo cuatricentenario de los predios del enano, podían ser la misma cosa; la mesa del zapatero, la voz de María Rodríguez, los huevos fritos a la perfección de la señora Amparo, Maradona en la Tele devolviéndole a todos la cachetada de Malvinas, sacudiéndose – con el país entero – la vergüenza absurda a la que una dictadura infame pretendió someterlos (“que no trafique el mercader/ con lo que un pueblo quiere ser”[2]), uno, otro, otro más, otro, queda el portero, ¡Goooool Carajo!, una corta década de vida no fue impedimento para entender que en el pecho del Pelusa cabíamos todos, y ese milagro nunca se lo pudieron robar, ni la mafia, ni los pasquines, ni los verdugos de ocasión que quisieron hacernos tragar otra decepción, ni los cagatintas, ni los paparazzi, ni el diablo, ni Dios, lo de Diego era un asunto de humanos, que entre humanos se arreglaría.



Otra cosa fue el milagro del amor. Cuando se descubren los milagros nuestros de cada día, aunque falte el pan, nunca faltará el amor. La belleza resultó un asunto fácil de revelar; y por fortuna me estalló en las manos más de una vez. En el rostro de colegialas pecosas, en las caderas de niñeras inquietas, en aliento de señoras con dueño, en el calor de la compañera a toda prueba. En esa fragua de voluntades, más grandes que la mía, hicieron posible al hombre que de otro modo no hubiese sido ni siquiera una posibilidad remota.



Es en este caldo de decepciones, maravillas, poetas, vergüenzas, buenas niñas y mejores mujeres, donde se cuece a fuego lento mi poesía. Los trovadores hispanoamericanos de fin de siglo vendrían a completar el cuadro. No recuerdo cuando escribí mi primer poema. Pero tengo claro el momento en el que me supe escritor. Fue llegando a Macuro, en los confines del mundo y de la memoria colonial venezolana, cuando mediaba septiembre de 1996. Después de romper con todo lazo, decidí reinventarme por el principio; por lo que me fui hasta la última vereda del olvido para reiniciar la marcha. Bajándome del bote que me había llevado hasta allá, un macureño bien intencionado me preguntó “¿y usté qué hace?”. Nada más escuchar la pregunta, y en el acto entender que con veinte años cumplidos, un morral a cuestas y un fajo de papeles que empezaban una larga travesía, podía responder cualquier cosa. Y respondí lo que resultaba ser lo único que tenía claro que quería ser, lo único que era para entonces, lo único que he podido ser desde entonces: “Escritor”.



“Ah, entonce usté tiene que ir pa casa e’ Eduardo. Aquí mismito, donde está el museo. Pregunte por él y dígale que usté es escritor”. Esa fue la serena respuesta de aquel hombre de Paria, donde parecen tener respuesta para todo. Seguí sus instrucciones, y llegar al museo de Macuro y recibir una nueva bofetada de la posibilidad, fue la misma cosa. Toda la filosofía, la poesía, la música y las peores malas palabras del siglo veinte me llegarían en adelante (en cinco o seis idiomas) de los labios, los libros, las fotos y los anzuelos de mi amigo Eduardo Rothe, un milagro de la historia que se escondía en aquellas tierras desde que se jubiló del mundo. Desde entonces me confieso escritor, por pura posibilidad de serlo, porque me resulta imposible ser otra cosa.



Cinco años más tarde; después de mucho ir y venir, vi estallar el reino de las posibilidades en la madrugada del 9 de febrero de 2001, en los ojos abiertos de mi hija recién nacida. Pamela Varela, Pamela la del mar, Pamela la del río. Poco menos de dos años después de su nacimiento me separé de su madre; pero nunca me he separado de sus ojos abiertos, de su risa sonora, de sus tantas maneras de decir “te quiero, papi”; por lo que mi palabra quedó anclada a su presencia. Lo que se refleja en los últimos libros de poesía que he escrito: “Historia íntima de la sabiduría popular”, editado el año pasado, e “Y sin embargo se vive”, en proceso de revisión.



Cuando más solo me encontraba en un país que resistía la embestida de los apologistas de la decepción, los filósofos del desastre y los servidores de amargura, dos gotas de miel se cayeron del cielo y me vieron de frente a la cara, para asomar la sonrisa más cierta de las que me había encontrado en muchos años. De nuevo el amor lo hizo todo posible; y en aquel agitado 2003 decidí volver empezar, como lo haría cualquiera: desnudo y sin documentos (literalmente, había perdido hasta la cédula. Tuve que esperar la Misión Identidad para resolverlo). Un año y tanto después me casé con Isabel Orive, el 18 de diciembre de 2004, hace poco más de un año de aquello, hace un lustro del nacimiento de mi hija, hace diez de mi visita a Macuro, hace veinte del mundial 86 y veintitantos desde que un cataco saltó de un bote para decirme como Sabina que “mientras la tierra gire y nade un pez, hay vida todavía”. Hace tanto que tanto y cuanto, y esto parece que apenas empieza.



A manera de epílogo

Algunos niños de la generación boba remozan las caras de la derecha frente a un país que los ignora de la manera más franca. Parece que no estaba tan pelado el Dr. Chirinos. Las defensas de mi pueblo se reconstruyen sobre sus ruinas, y piedra a piedra, paso a paso, parece que los olvidados de siempre empiezan a desandar los años de desmemoria. Ya no prohíben las canciones de Alí Primera en la radio, ni censuran por poca cosa a nuestros cantores populares (los de verdad). Para agravar la locura en la que anda este país que se reinventa, un millón de ejemplares del Quijote, con prólogo de Saramago, se regalaron a lo largo y ancho del país. Eduardo Rothe, rompió su retiro del mundo y supe que se le ha visto en Caracas con algo más que palabra y media (como siempre) a flor de labios, entregado a reinventar viejas causas, por el eterno sueño joven de siempre.



Cumaná sigue intacta pese al último terremoto, y a pesar de la amenaza del siguiente. El tamarindo sigue en pie, y el pescado más fresco del mundo se despacha aún a las orillas de un golfo de aguas tan profundas, que parecen guardar los misterios de los orígenes del mundo.



Y al Diego… al Diego se le vio hace poco en Venezuela, extasiado en el cariño de su pueblo – y que los verdugos de oficio digan lo que quieran-, porque desde la Patagonia hasta México somos la misma vaina. Se le vio respirando la misma esperanza que yo, después de tantas decepciones, aire limpio después de tanta podredumbre. Terminó dándole la razón a ese montón de gente que lo quería por el simple hecho de quererlo. No nos lo pudieron robar, ni a él, ni a la poesía, ni a los simples milagros nuestros de cada día.

 
Miguel Varela
Inicios de 2006






[1] Fito Páez. “El Diablo en tu corazón”
[2] Joan Manuel Serrat. Por las paredes (mil años hace)

martes, 29 de abril de 2014

De vez en cuando un poema...



¿Quién mató al Chino Valera Mora?

Se sabe ya que los años siempre han pasado en vano
y que el tiempo, en estado de coma, efectivamente paró
cuando dejó de llover en Macondo
Es bien sabido que los vapores del alcohol con besos
curan todo cuanto los versos agravan
Y no hay que ser chamán, mago o alquimista
para aprender a leer lo que está escrito
en el viento que sopla con libertad más allá de las puertas de toda oficina

Habrá quien culpe al reloj, a la misma bala con que amaneció ariscamente,
al miedo al sida y a todos los miedos con que nos alimentaron
día tras día, muerte tras muerte, teta tras teta,
frente al mismo televisor con sus eróticas canciones de cuna
Puede que ni siquiera haya un culpable
sino que el rostro de su asesino se multiplique en todos los espejos
frente los que se despereza la tropa que engorda la tripa
de este diabético sistema sin apellido y con nombre impropio

Puede que hayamos sido todos y ninguno
y puede que con él apuñalamos en el foro
sin piedad alguna a la poesía...
Pero a pesar de los pesares siempre cabrá la pregunta
cuya respuesta cambia con el sol de cada tarde sin ron o nicotina:
                       
            ¿Quién nos lo mató y nos lo mata?
                                   ¿Quién con tanta saña nos lo muere?

¿Los estertores de una posmodernidad ignorante
(hasta de su coma neonatal)
o la misma mengua que mata a las cervecerías de mantel plástico y rockola?
¿Los ángeles y los demonios, con su código subliterario y vende-libros incluído,
o los dioses que desertaron de la tasca que era su corazón insomne?
¿El Maseratti 3 Litros sobre el que escupió con saña sus versos
o el  mismo Ford de Tablita que mató a José Gregorio?
¿Las mujeres que recién han hecho el amor
y se niegan caminar, hablar o pensar
tan solo para negar su oficio
o el oficio viejo de joder a las putas por la puta envidia
de quien pasó por el aro del trabajo y su muy social división?
¿Benny Moré que ya no pasa por aquí metiéndole candela al rancho
o  un despecho con La Lupe?

Quizás todos o ninguno,
lo cierto es que desde que se fue
se le ven ojeras y una que otra arruga
al rostro de nuestra rebelde amante, la poesía.
Molino de cuatro aspas (Módulo del Abra Solar) de Alejandro Otero