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lunes, 13 de abril de 2015

Hoy me duelen los ojos, los libros, los pies, la memoria...


Hoy me duelen los ojos, no de llorar o leer demasiado, sino de ausencia... ¿quién me ayudará a mirar el mar desde la altura?... Hoy crujen los huesos de mi vieja biblioteca y se resienten los abrazos tan bien contados en su mágico libro... Hoy soy yo quien, de pura soledad, siente que el mundo está derecho y es mi alma la que está patas arriba... hoy comienzan a girar en dirección contraria las agujas de todos los relojes de este jodido (y jodón) mundo al revés... hoy se sembró un fuego poderoso en nuestra memoria... hoy las palabras andantes de mi pueblo acusan cansancio, al perder el impulso de la mejor voz que las cantaba; pero no se detienen: siguen andando con él, como la sangre obstinada que se empeña en seguir corriendo en nuestras venas, aún abiertas, pero vivas, como sólo sabe estar vivo el más universal de nuestros obreros, de nuestros dibujantes, de nuestros periodistas, de nuestros cuenta historias, de nuestros arcanos de lo más sagrado en nuestra hermosa y dura historia: la memoria popular latinoamericana.
Hoy se rindió al cáncer, con 74 años de edad, el cuerpo de Eduardo Galeano, Montvideano de Macuto, de Oxaca, de la Habana, del Nordeste Brasilero, lo mismo que del Amazonas Peruano o los pueblos Mayas de Centroamérica... Hoy levantó vuelo el espíritu-cóndor de quien cuidó con precisión de artesano las palabras que partearon nuestra historia, la de los hijos de los días... hoy me duelen los ojos de mirar al sol, de saber que para verlo ahora, tendré que urgar las hojas de los maravillosos hijos de sus días o sencillamente esperar que amanezca y mirar arriba...
Honor y gloria, al sol más brillante de la memoria popular latinoamericana.
 Lunes 13 de abril de 2015

Oración para conjurar la ignominia y celebrar la esperanza

 

Eduardo Nuestro

 


Para Galeano, en acción de Gracias


Eduardo Nuestro, que estás en las bocas, en forma de pan de pobres, escaso pero bien repartido, o de palabra certera que no llena estómagos, pero sí atraviesa conciencias y silencios de siglos y suspiros y demencias; danos hoy nuestro tamal y nuestro verso, nuestra voz y nuestra arepa, que nuestra mudez se siga volviendo empeño y amor en tus historias, antes que odio y desvergüenza; que nuestro casabe sea la luna de los chamanes que cobran voz en tus cuentos para contar de noche y para alumbrar caminos; que todos nuestros ojos se junten con tus ojos para ayudarnos a mirar ese futuro enorme que con cadencia de mar abierto se balancea hoy bajo la piel de Nuestra América. Déjanos caer en la tentación del error y sus infinitos caminos y líbranos del Bien que no sea para todos y de propia voluntad, como el que pregonan tus palabras de amor por cada ser que se te hermana; amén.

Julio de 2012

domingo, 12 de abril de 2015

De vez en cuando un poema...





El ser y los ciclos

Amanezco, tiemblo, dudo
salgo, exhalo, ruedo
                               desemboco

Nada digo, intento
me reconozco, hiervo
me elevo, desaparezco
cambio de estado
                escribo, disparo
                                               canto
                                                               grito

Sangro, suelto
me perdono, me condenso
tomo formas, me lleva el viento
                                                               me precipito

Vuelvo a ser agua
que se bebe, que se esfuma
Que se siente, que se estanca
Agua viva soy
                Siempre agua
                               nunca el mismo

Domingo 12 de abril