Promesa de amor (para quien no podrá dormir esta noche)
Cuando pase el frío y se
desvistan de sus velos todas la pesadillas y al asesino se le llame asesino y
al cobarde se le conozca por cobarde. Cuando tu nombre no sea un abismo donde
caiga sin parar nuestra vergüenza; cuando un beso apasionado nos reivindique,
un minuto antes de la oración en la mezquita. Cuando la libertad no sea una
declaración lastimosa; cuando el agua vuelva ser tan corriente como el aire,
cuando el estallido venga de un vientre enamorado y no del misil; cuando tu
tierra no tenga valor de cambio, ni por dinero, ni por paz, ni (de nuevo) por
vergüenza. Cuando pierdan sentido los exterminios y las cruzadas, habrá una
espiga esperando la azada y el molino, una flor sedienta de un suspiro que le
ampare, un olivar curtido de llantos, sangre y esperanza, y otra vez habrá un
pueblo, el mismo pueblo que ha visto pasar ejércitos y predicadores, dispuesto
a comenzar faena. Y podremos decir tu nombre sin este nudo en la garganta.
Mientras tanto, que se extienda
el fuego que te quema y se haga del mundo entero el horno de exterminio a la
razón que murió en tus calles; que paran tus mujeres, que tu coraje burle la
alcabala; que tu verdad derrumbe la muralla y que cante el gallo el amanecer
que no podrá esconder el oprobioso sionista. Si bien no comparto tu fe, nada
impide que te llame hermano; si bien otro vientre me trajo, nada impide que te
llame madre. Si bien otro suelo me sostiene nada evita que me desangre contigo.
Cuando se despejen el humo y la
reseca polvareda del último bombardeo, tu rostro persistirá intacto y serás una
lección de amor, de humildad al soberbio y de historia a quien pretenda invocar
la amnesia.
Madrugada del 16 de
noviembre de 2012
"La palabra es un arma", dice la consigna, y a veces, sólo aveces yo quisiera que palabras como estas se convirtieran de verdad en una "luz cegadora o un disparo de nieve" o por lo menos en una arma de esas "dizque" inteligentes que borrara de una vez y para siempre el fascismo en la tierra. Israel es el lobo disfrazado de oveja, Hasta cuándo!?
ResponderEliminarCiertamente, amor, es un lobo; uno que se deshizo del disfraz de oveja hace un buen tiempo. No sorprende tanto su descaro (así es el fascismo) como la indolencia, la ignominia y el disimulo con que mira el resto del puto "mundo libre".
Eliminar"Una flor es la prueba de que en medio de lo triste, lo sensible se renueva" Casualmente la escuchaba mientras te leía. Sé que ésta promesa será cumplida.
ResponderEliminar"Gracias doy a la desgracia y a la mano con puñal, porque me mató tan mal, y seguí cantando"
ResponderEliminarPreparo la música del programa de hoy, sabiendo que debo hacer silencio, "que la estación es de corte cultural"... cómo hace uno con tanta rabia, si es que todo suena a Palestina?
Uffff (No sé cómo describir que respiro profundo)
Respira profundo y seguí cantando, amiga... "cantando al sol como las cigarras después de un año bajo la tierra..." Claro que será un cumplida, hay un pueblo (más de uno, estoy seguro)de pie para cumplirla. Un abrazo.
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